Schlagseite

 
«In allen Lebenslagen
gibst du dich geschlagen,
und das auf leeren (?) Magen.
Ich muss dir an den Kragen.»

Meine Faust, die immer noch zwischen deinen Zähnen steckt, wo ich sie 
als Pazifist mit Betonung auf der letzten Silbe in der Annahme, du 
hättest das Früh- bzw. Rundstück versäumt, hingesemmelt habe, 
verursacht eine kaum merkliche, jedoch nicht unübliche und de faKTo 
einen großen Unterschied machende Lautverschiebung, die buchstäblich in 
einer Teezeremonie die Karate deines Defätismus zur Rakete macht: "Da 
scheiß' ich was drauf.", höre ich den Clown sagen, den du offenkundig 
doch gefrühstückt hast. "Red' nicht vom Kacken, ein Schalk gehört in 
den Nacken", entgegne ich, während ich dazu ansetze, dir, diesmal durch 
einen fehlerhaften Tipp - sozusagen als Mangel im Gerangel, um dich 
durchdrehen zu sehen - in besagtem Schalk schlagartig klarwerden zu 
lassen, wo hier der Haken ist: Links, aus Gnade und als Lichtblick, 
denn mein rechter liecht schweiznass aus - kerzengerade - und geht als 
ungerade Führhand zuweilen ins Kreuz, was ein unangenehmes Stechen im 
Schritt zu verursachen vermag. Ich schalte nicht gleich, fackele aber 
auch nicht lange mit meinem Zug, auf den oder auf dass der Narr, zu 
dessen Zuhälter du mich machtest, um mich mit einer Pimpernelle 
"migliore famiglie" zu übertölpeln, dem ein Tormentor von meinem 
Schlage allerdings noch einiges beizubringen hatte, bloß nicht auf die 
Idee komme, aufzuspringen und sich vor Lachen die Mücke machend weg- 
oder womöglich schmeißfliegengleich davorzuwerfen, um im Landeanflug 
meinem Schlaganfall eine vorwurfsvolle Bremse zu sein - Der bloße 
Gedanke an eine Abfuhr: Abgefahren! Meine Handfläche wird erneut zum 
Ballungsgebiet und es ist fünf vor zwölf. "Was? Es geht schon auf die 
zwölf zu?" - "Ja - Deine Zwölf." Das verbleibende, geschlagene Zwölftel 
einer Stunde: Ich lege dekadent zehn Zähne zu (ratter!), klimme mit 
links chromatisch auf der Farbskala deiner glühenden Birne empor, auf 
dass diese immer matter glimme und schlussendlich vollends verdutzt 
unter dem Sahnehäubchen der geschlagenen Crème de la Crème meiner 
Schüttelreime, das du nun an der Waffel hast, hervorl☻gst: "Ich gebe 
mich geschlagen." (Tust du wirklich nur so?) Und ich sage nur: "Meine 
Batterie hat sich entladen."

von mO°ntan - Limperich, 28. August 2008 (CC BY-NC-SA 4.0)